Orilla blanca

En esta orilla blanca del lecho donde duermes al borde mismo de tu sueño. Si diera un paso mas, caerla en sus ondas, rompiéndolo como un cristal. Me  sube calor de tu sueño hasta el rostro. Tu hálito te mide la  andadura del soñar: va despacio. Un soplo alterno, leve me entrega ese tesoro exactamente: el ritmo de tu vivir soñando. Miro. Veo la estofa de que está hecho tu sueño. La tienes sobre el cuerpo como coraza ingrávida.Te cerca de respeto.A tu virgen te vuelves toda entera, desnuda, cuando te vas al sueño. En la orilla se paran las ansias y los besos:esperan, ya sin prisa, a que abriendo los ojos renuncies a tu ser invulnerable. Busco tu sueño. Con mi alma doblada sobre ti las miradas recorren, traslúcida, tu carne y apartan dulcemente las señas corporales, por ver si hallan detrás las formas de tu sueño. No lo encuentran. Y entonces pienso en tu sueño. Quiero descifrarlo. Las cifras no sirven, no es secreto. Es sueño y no misterio.Y de pronto, en el alto silencio de la noche, un soñar mío empieza al borde de tu cuerpo; en él el tuyo siento.Tú dormida, yo en vela, hacíamos lo mismo. No había que buscar:tu sueño era mi sueño.

Luis cernuda

http://www.youtube.com/watch?v=j9h0MNMfKuQ

Mirar...

  El jacarandá elevaba espuma
hecha de resplandores transmarinos,
la araucaria de lanzas erizadas
era la magnitud contra la nieve,
el primordial árbol caoba
desde su copa destilaba sangre,
y al Sur de los alerces,
el árbol trueno, el árbol rojo,
el árbol de la espina, el árbol madre,
el ceibo bermellón, el árbol caucho,
eran volumen terrenal, sonido,
eran territoriales existencias.

azar...

Fue sin querer.Es caprichoso el azar.No te busqué ni me viniste a buscar.

Tú estabas donde no tenías que estar y yo pasé pasé sin querer pasar

y me viste y te ví entre la gente que iba y venía con prisa,

en la tarde  que anunciaba chaparrón.

 Cierro los ojos y el mundo muere; 
Levanto los párpados y nace todo nuevamente. 
(Creo que te inventé en mi mente)

Soñé que me hechizabas en la cama 
Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente. 
(Creo que te inventé en mi mente). 

11 de marzo...

                                                                       

 Y la noche se hizo noche...

Seis años.

La vida...

Si hubiera podido elegir voz. La suya sería mi preferida.

Siempre me pregunto ¿Por qué se llega a determinadas situaciones cuando se están cumpliendo los deseos, los sueños?

¿Por qué no aprendemos a protegernos ante la admiración excesiva?

Whitney Houston, tuvo el Mundo a sus pies y se dejó comer.

Tiene 43 años. La vida ha pasado como una apisonadora sobre ella.

Una tristeza ir dando tumbos cuando has tenido todo...

 http://www.youtube.com/watch?v=R2GpBfsuE9M

A las aladas almas de las rosas

Del  almendro de nata te requiero

que tenemos que hablar de muchas cosas...

 

Hoy puede ser un gran día 

                    plantéatelo así

 

                    Aprovecharlo o que pase de largo

 

                    depende solo de mí

El poder constituye un tremendo estigma, una especie de orgullo humano que necesita controlar la personalidad de otros.

 Es una condición antilógica que produce una sociedad enferma. La represión siempre produce el contragolpe de la rebelión.

Desde que era niño sentí la necesidad de oponerme al poder, al bárbaro castigo por cosas sin importancia, cuyas razones nunca se manifiestan.

Augusto Roa Bastos

Las cosas  me interesan, me intrigan  y observo todo  mientras discurren y discuten hablando del mundo y dándole una nueva geografía a las palabras.

Es agradable.

En el fondo

 es la soledad  y los cielos abiertos lo que me place...

Pueblo...

blanco el paisaje de nieve,

 blanco el paisaje de sal

Y ella piensa que es de acero...

Estás.

No hay nada que decir. Eres un libro en blanco donde posa una amistad. Un inmenso cariño

 Una mágica luna cargada de arenas y espumas
doblará el arco que deja la noche.

*

Entre las flores, un tazón de vino
bebo solo, ningún amigo está cerca.
Levanto mi Copa, invito a la Luna
y a mi sombra, y ahora somos tres.
Mas la Luna nada sabe de bebidas
y mi sombra se limita a imitarme,
pero así y todo, Luna y sombra serán mi compañía.
La primavera es época propicia para el goce.
Canto y la Luna prolonga su presencia,
bailo y mi sombra se enreda.
Mientras me mantengo sobrio, somos alegres juntos,
cuando me embriago, cada uno marcha por su lado
jurando encontrarnos en el Río de Plata de los Cielos.

 

Buena gente...

No fue nada concreto. No hubo que avisar a nadie. Uno empezó y todos le seguimos. Por balcones, ventanas y en la misma calle gritamos y aplaudimos el goya merecido. Un vecino estupendo. Una persona amable, cariñosa y algo tímida.

No pudo recogerlo, está malito. Le dió igual, le compesamos los vecinos de su casa y de las colindantes. Salió por la ventana emocionado. No lo esperaba.

Al día siguiente, habían colocado el goya en el portal para disfrute. Pesa muchísimo. Es más grande de lo que se ve en la tele.

¡¡¡ Brindo por tí!!

La foto es de la prensa

Cuando lo que hay no merece la pena...

Se sabe solo en casa.  Ha llegado el momento.

Abre el armario y saca lentamente la ropa sin mirarla.

Se acerca hasta la cómoda y mira la foto de sus padres. Pasa la mano por sus caras y sonríe. ¡Cuánto tiempo ha pasado! ¡Qué desperdicio!

Mira la ropa vieja y desgastada. Se mira en el espejo.

No queda nada de aquel impetuoso joven de otros tiempos. Tiene cuarenta años ¿Sólo cuarenta años?

Una mierda de vida. Una vida de mierda.

Nunca hubo en la casa el llanto de un recién nacido. La hermosa mujer no quiso estropear sus tetas amamantando hijos. Él soñaba con ellos.

Nunca tuvo cobijo, ni brazos amorosos. Nunca tuvo un capricho.

Saca del marco la foto de sus padres, la guarda en la chaqueta. No quiere nada de lo que hay allí.

¡A tomar por culo todo ! Ahora toca vivir...

 

Ya hacía rato que leía. Desde que la tarde,
con rumor de lluvia, reposaba junto a las ventanas.
Del viento de fuera ya no oía nada:
tanto pesaba el libro.
Miraba sus hojas como los rasgos de una cara,
oscurecidos por cavilaciones,
y en torno a mi lectura se remansaba el tiempo.
De repente un resplandor baña las páginas,
y en ellas, en vez del embrollo temeroso de palabras,
se lee ahora sólo: atardecer, atardecer...
Aún no miro fuera, pero se desgarran
las largas líneas, y las palabras, desprendidas
de sus hilos, se van rodando adonde quieren...
Y entonces lo sé: por encima del ubérrimo
y espléndido jardín, el cielo se ha ensanchado;
el sol había de volver una vez más.
Y ahora, adonde miro, todo se torna noche de verano:
lo que estaba disperso se junta en pequeños grupos,
anda oscura la gente por largos caminos,
y lo poco que aún se oye
extrañamente lejos, como si significara algo más.

Y si ahora levanto los ojos del libro,
nada me turbará, y todo será grande.
Lo que vivo aquí dentro, está allí fuera,
y aquí y allá todo es ilimitado;
sólo que me entretejo más con ello
cuando mi mirada se acomoda a los objetos
y a la seria sencillez de las masas;
la tierra crece entonces más allá de sí.
Parece abarcar el cielo entero:
la primera estrella es como la última casa.

Sí...

 te quiero es porque eres, mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo somos mucho más que dos

somos mucho más que dos...

http://www.youtube.com/watch?v=lTqq9aSac9w

 

Maestro ¿Cómo se pinta el Silencio?

Miró sonriente.

Su respuesta se ha alargado durante siete años y espero que dure otro milenio

Poema..

Viñas verdes por plantar
                                    surdo, subterráneo, impiedoso rio
                                                                E. de Andrade

Siempre quise para estas tierras
la vid y su racimo,
el buen sol de las primaveras
y en el septiembre aún tibio
la bendición de un pan dorado
que un dios clemente derramara
sobre este trozo de la  piel del mundo.
Será quizás que de tanto ver al fondo el río
dejándose un rumor al paso
como de silencio que se hace arruga,
llevándose los días
en sus aguas oscuras
y perdiéndose muy lejos
hacia donde ni la vista alcanza,
me ha ganado de pronto la nostalgia
de un lugar donde nunca viví y era distinto,
tan distinto como las vidas que se sueñan
y las viñas por plantar.

                                José Carlos Díaz

Los estoicos dividieron la lógica en Retórica  y Dialéctica.

 Formalmente se interesará en mostrar las leyes de relación necesaria entre acontecimientos, la conexión entre hechos, que pueden tomar una de las siguientes formas de argumentación, a partir de las cuales se llevan a cabo todas las demás:

Si A, B; A; entonces B.
Si A, B; no B; luego no A.
No a la vez A y B; A; luego no B.
O A o B; A; entonces no B.
O A o B; no B; luego A.

Zigot /

José Luís Navarro Esteve