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Luna de agosto

Quevedo

Ya llena de sí solo la litera
Matón, que apenas anteyer hacía
(flaco y magro malsín) sombra, y cabía,
sobrando sitio, en una ratonera.

Hoy, mal introducida con la esfera
su casa, al sol los pasos le desvía,
y es tropezón de estrellas; y algún día,
si fuera más capaz, pocilga fuera.

Cuando a todos pidió, le conocimos;
no nos conoce cuando a todos toma;
y hoy dejamos de ser lo que ayer dimos.

Sóbrale tanto cuanto falta a Roma;
y no nos puede ver, porque le vimos:
lo que fue esconde; lo que usurpa asoma.
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7 comentarios

salduba -

Por cierto lo de Arco, no se si iré al final este año.
El año pasado no me gustó, me ha gustado mucho mas Estampa.
Pero te lo agradezco muchisimo
¡Joooo, contigo y Carmeta podriamos liarla!. Ya veréeeeeee

salduba -

Conozco algo de Tirso, pero ahora tengo que leerme cinco libros por obligación, y no me queda mucho tiempo, estoy con Tiempo de silencio de Luis Martín-Santos, y me está costando leerlo es un libro rarito.
Como me gustaría veerte interpretar, algo.
Un beso.

Luna -

Es divertido.
Deberías echar un vistazo a Tirso, estoy ensayando una obra suya, me chifla el verso.

Saludos

salduba -

Me encanta Quevedo.
Y también leeros a vosotros.
saludos.

Luna -

Ay Quiñones,
éste ¿no es el forastero
que fue usurpador primero
de mis imaginaciones?

Tirso

ningún nombre -

Así me gusta, valiente

todos los nombres -

Bien sé que soy aliento fugitivo; / ya sé, ya temo, ya también espero / que he de ser polvo, como tú si muero, / y que soy vidro, como tú, si vivo.
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