Luna de Agosto

Por más que tú prefieras ignorar estas cosas
sabrás por qué suspiras oyendo una canción
y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,
cosas que son hermosas, sin saber que lo son...

Y una tarde cualquiera, sentirás que me he ido
y un soplo de ceniza regará tu jardín,
y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido
son las únicas cosas que nunca tienen fin.

Me levanto. Me ducho.

Me tomo la fruta y el café con leche sin nada de azúcar.

La música suena y canto con ella. Me visto, me pinto, me calzo y salgo a la calle.

 Me meto en el coche, me pongo los guantes y enciendo la radio; la apago, están las noticias, no quiero noticias, me pongo a Sting y sigo cantando.

Hoy es buen día...

 La flor de la ternura por escrito
sonando nota a nota en la canción
más hermosa de este  mundo

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Sombra, si tú lo sabes dime;
deja el hondo fluir
libre sobre su margen invisible,
acuérdate del hombre que suspira
antes de que la luz vele su muerte,
vuelto él también latir de aire,
suspiro entre tus manos poderosas

Luis Cernuda

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

 Como me gusta, estoy en campo abierto

la brisa se entretiene enredando palabras

 Arriba canta el pájaro y abajo canta el agua.

(Arriba y abajo, se me abre el alma.)

 Un clima de oro maduraba apenas

las diurnas longitudes de su cuerpo

llenándolo de frutas extendidas

y oculto fuego.

Canto y cuento es la poesía

se canta una viva historia

contando su melodía

 Vuela, mi cielo, mi querida niña

mi corazón llora tu asencia como el primer día

Vuela...

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma
en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro al mundo.

 ¿Se puede olvidar  en tan poquitos días?

  No quiero. No debo.

Aún quedan mariposas danzando por mi cuerpo

 Esparce noviembre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.

  Hasta el final
hay que ganar tiempo a los sueños.
Hay que ir mucho más allá de las palabras.
Ser tal como somos y
si la vida diaria ha hecho de las suyas
y ha cambiado las cosas y también a nosotros. 

aromas

de lavandas

llegan a mis amaneceres.

donde inventar, reunir, recrear lugares

donde los sueños corren jubilosos

ardientes en sus llamas sorprendidos

de soñar,

soñar y sonreirnos...

Decía Séneca sobre la felicidad...

Busquemos algo bueno, no en apariencia, sino sólido y duradero, y más hermoso por sus partes escondidas. Descubrámoslo. No está lejos: se encontrará; sólo hace falta saber hacia dónde extender la mano; mas pasamos, como en tinieblas, al lado de las cosas, tropezando con las mismas que deseamos.

A veces alza en mí su Luna roja
o me reclina sobre extrañas flores.
Dicen que ha muerto, que de sus verdores
el árbol de mi vida se despoja.

Sé que no ha muerto, porque vivo. Tomo,
en el oculto reino en que se esconde,
la espiga de su mano verdadera.

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...

Cansada del viaje y en reposo

no hay palabra o mirada que en tu ausencia
en tu presencia el viento se la lleve.